Pat'ça, le 7 janvier

Petit deal, petit lioc de Galoche, elles sont belles pompes
Les pieds noirs, chaussures tout terrain que rien ne trompe
Et rha ! Petit pas à pas.

An pub, paroles de …

Un joli kiwi, sur le sol Irlandais, jamais on ne le verra, oui mon kéké, aussi sur qu’un pelé n’utilise ni rasoir, ni tondeuse. Et, vois-tu, sous le béret à Bibi, il y en a, c’est pas un cerveau de raté qui fait des chichis de courte tête. J’ai pas un bilboquet serré derrière le nez. Allez mon gars, encore un pastis, tu vois, tu vois, tu , tu vois mon petit gars, si tu avais vu la tannée que les kikis anglais ont reçue des ch’tis lorsque que les vasotrimouleurs ont débarqué leur vasotrémouille du vasotrétransportateur. C’était à en déplier le kilt écossais d’un mangeur de kiwi en promenade en Irlande.

Ha !!!

Ha ! Que tes papillotes papillonnent bien sur mon gros pape, tes petites menottes qui m’étreignent les gendarmes du bas du dos et ton sourire carnassier me réchauffe les côtes surtout les basses côtes que j’ai dans le gras. Je sens, je sens, je sens ton delta frottis frottant sur mon alpha et là, je ne réponds plus de rien. Bien carré entre tes prisons, mignon, mignon, bide contre bide, il est des paradis qui valent bien certains enfers, brûlants et explosifs. Je respecte la procédure de nos préliminaires et m’alanguis sur tes vergetures dont les lectures me mènent à l’extase Ha, Ha, Ha, allez magne, Allez magne, Allez ! magne magne magne oui !!!